sábado, 29 de diciembre de 2007

¿DONDE TIENE EL CEREBRO?


Un animador a la delincuencia que se dice obispo de Tenerife, ha tenido la descerebrada idea de justificar la pederastia, alegando que los niños van provocando por la calle, y justifica la violencia sexual contra ellos insinuando que todo eso les pasa merecidamente por provocadores y homosexuales.

Desde hace muchos años no se han conocido declaraciones tan escandalosas de boca de un jerarca de la Iglesia.

¿Conocerá semejante jumento lo que dice el Evangelio que tanto invoca, sobre el escándalo?

Bernardo Alvarez (Hay que decir su nombre) de profesión talibán de sacristía, es una de esas cucarachas negras que hay que hacer desaparecer de la vía pública. Quien debe hacerlo desaparecer, su jefe en Roma, se cuidará muy mucho de mover un solo dedo en contra de éste monstruo, acostumbrado a tapar las verguenzas de transgresores de la ley entre sus correligionarios.

.- ¡No pasa nada! Es un hijo de puta, pero es nuestro hijo de puta.

A este descerebrado se le ha caído el cerebro por la taza del vater.

¡Así os corre el pelo!

jueves, 27 de diciembre de 2007

SER RAZONABLES. PEDIR LO IMPOSIBLE


Han sonado las trompetas y la tropa se ha puesto en marcha. ¡Y vaya tropa! Han sido pronunciadas las palabras mágicas:


¡Se abre el año electoral!


Cual entrada a un centro comercial el primer día de rebajas, miles de aspirantes a las poltronas subvencionadas con dinero público, es decir el nuestro, se apresuran, navaja en boca y dedo en ojo ajeno, a colocarse en las listas. Por un lugar ganador serán capaces de todo, políticamente hablando, claro. Traicionarán, venderán, jurarán fidelidad eterna y prometerán el sol la luna y las estrellas por ¿dinero? No, por poder.


Aunque parezca mentira, la inmensa mayoría de los políticos se presentan a las elecciones con el ansia de obtener ese parcela de poder, grande o pequeña, que se tiene al ganar el escaño. Descontando a la minoría de impresentables que lo hacen por dinero y a la otra que lo hace por romanticismo solidario y de servicio al pueblo, nos queda la amplia franja de los que quieren el poder.


No es malo aspirar al poder. Es legítimo y saludable. El problema se presenta cuando el poder, que es un préstamo del pueblo -no olvidemos que el poder reside en el Pueblo- se utiliza para beneficio propio o del partido que representas. Y no digamos si son minorías poderosas que manejan los hilos de la marioneta política en que se pueden convertir algunos políticos deshonestos.


Vamos a confiar en la honestidad de la mayoría de los políticos. Yo creo que la mayoría de los políticos son honestos. Otra cosa muy diferente es pensar que las cosas las hacen bien. Hay muchas cosas, demasiadas que no las hacen bien. Toman decisiones a espaldas del pueblo porque desde el pedestal del cargo, pierden la perspectiva de la tierra de donde salieron. Los políticos no son delincuentes, sólo se equivocan más de lo que toca. Un poquito más de cuidado en las decisiones a tomar y un poco más de información sobre lo que opinamos y la cosa pública irá mejor. Y no todos son iguales.


Chavales, empujar fuerte, que a los diplodocus no se les desplega de las poltronas ni con agua caliente. Las generaciones se deben renovar y dar paso a sangre nueva con ganas de llegar y con ideas renovadoras. Los años te hacen perder el respeto a lo que manejas a diario.


Un consejo más. Prometer poquito, que luego os salen los colores cuando se os echa en cara lo dicho en periodo electoral. Lo prometido es deuda. Y para nosotros, seamos razonables y pidamos lo imposible, que ahora lo dan todo.

viernes, 14 de diciembre de 2007

PARA JATI

Mi querida flaqui:

Siempre que hablo contigo me da la sensación que la necesidad de comunicar tus sentimientos, tus inquietudes, tus problemas, tus alegrías, tus tristezas, se quedan huérfanas de atención.
¿Te atendemos lo suficiente? Siempre pienso que estás más sola de lo que toca.
¿Sabemos acercarnos a tí? ¿Quieres que nos acerquemos? Yo sé que tu eres muy egoista con tus sentimientos, pero en algún momento se tiene la necesidad de desahogarse, y no se si los que te queremos sabemos estar a la altura necesaria.
Si alguna vez no he estado cuando me has necesitado, lo siento en el alma. Perdona.
Ya sabes que te quiero mucho

lunes, 26 de noviembre de 2007

VELO ISLAMICO-VELO OPRESOR

Hace algunos años, en este país, a las personas de sexo femenino se les hacían entrar a las iglesias con un velo colocado sobre su cabeza.
En Arabia Saudí se ha condenado a una chica de 18 años a seis meses de carcel y 200 latigazos. Eso si, han sido considerados y se los van a dar en tandas para no matarla.
¿Y cual fue su delito? Estaba con un chico dentro de un coche, y el chico no era ni su padre, ni su hermano, ni su marido. La chica se había prometido en matrimonio con otro hombre y habiendo tenido una relación anterior con ese chico, tenía unas fotos suyas. Le pidió que se vieran para que se las devolviese.
No es que alguien les vieran, y como tal está prohibido, la condenaran a esa pena. El asunto se levantó porque cuatro cernícalos les asaltan en el coche y la violan uno tras otro. Cuando presentó la denuncia despues de varios meses de pensárselo, el resultado fue el publicado. No importaba la violación. Eso se lo había buscado por estar con un hombre ella sola.
No es dificil leer en cualquier libro islamista dedicado a las relaciones en un matrimonio, la forma de pegar a la mujer para no dejar señales.
Cuando las mujeres en España tenían que entrar en la iglesia con la cabeza cubierta, no podían firmar contratos de trabajo, ni recibir la herencia de sus padres, ni sacarse el pasaporte, ni tenían la patria potestad de los hijos. No podían ser jueces, ni militares y el sueldo que ganaban lo administraba el marido. Todo eso y muchísimo más, caía sobre los hombros de ser mujer y estar casada.
Afortunadamente esos impedimentos legales han desaparecido. No así esa herencia machista que todavía nos agobia.
¿El velo islámico es un símbolo religioso?
¿Es una costumbre social?
¿Es un símbolo opresor?
¿Por qué no lo llevan los hombres?
¿Se debe prohibir hasta la mayoría de edad en las escuelas?
¿Se deben respetar TODAS las costumbres sociales?
¿Se debe respetar la costubre de la ablación del clítotis?
Se ruegan opiniones.

sábado, 24 de noviembre de 2007

CHICAS


Ocurrió al finalizar el verano. Esa tarde nos habíamos quedado solas en el chalet y mis padres no volverían hasta el día siguiente. No parábamos de reirnos. Todo nos hacía gracia y a nada teníamos respeto. Nos revolcamos por el suelo del salón en una pelea incruenta, donde se confundían brazos y piernas, bocas y manos en un tótum revolutum. El frío del suelo me hacia sentirme bien en medio del sudor de la pelea. En un momento determinado, Raquel se sentó encima de mí. Sentada sobre mi pecho, me sujetó las muñecas contra el suelo. Su minifalda se había subido del todo y dejaba ver unas piernas bien torneadas y al final de ellas, el blanco de sus braguitas era una diana para mis ojos. De repente me di cuenta.


.- Te has depilado toda, le grité.


Normalmente nos depilábamos lo necesario para que nada saliese fuera del biquini, incluso nos ayudábamos la una a la otra, pero esta vez tomó la decisión sin comentarme nada, quizás le pareciese demasiado atrevido. No sé.


Se echó a reir con todas sus ganas. Ya sé, quería provocarme y vaya si lo había conseguido. De repente, cesó de reir y sin alejar la sonrisa de su cara fue acercando su boca a la mía. No supe que hacer. Cuando sus labios llegaron a los míos, pasé de la sorpresa a la curiosidad. Hice un leve movimiento de rechazo sin ninguna convicción.


.- Estate quieta y relájate.


Volvió a besarme y esta vez sus labios se entreabrieron para acariciar los míos con la punta de la lengua. Cerré los ojos y decidí no pensar en nada. Seguía sentada sobre mi pecho pero me había soltado las manos.


.- Mirame, me ordenó.


Por primera vez me di cuenta que no me hablaba. Me ordenaba. Abrí los ojos y comenzó a desabrocharse la blusa.


.- Quién le abrá enseñado a desnudarse así, pensé.


Deslizó la blusa por sus hombros y aparecieron esas tetas acariciadas por la blonda del sujetador. No me pude resistir y sin saber como, mis manos empezaron a acariciarlas. Estaban duras y comenzaba a notar cómo se hinchaban los pezones. En un momento determinado Raquel me apartó las manos, y con unos movimientos precisos, se sacó las tetas por encima del sujetador. Allí estaban en todo su esplendor. Esa imagen la he tenido presente durante toda mi vida. Me gusta enseñar las tetas por encima del sujetador. Y me gusta vérmelas.


.- Despacio, no tengas prisa, me dijo volviéndome a poner mis manos en su pecho. Acaríciame los pezones. Así, despacio. Dame pellizcos. Más fuerte, un poquito más fuerte. Así me gusta más. Tienes las manos frías y me gusta. Pon saliva en los dedos y pásamelos despacio.


No podía creer lo que me estaba ocurriendo pero me dejé llevar.


Sus manos se deslizaron por debajo de mi camiseta y con suma facilidad, abarcaron el poco pecho que empezaba a reaccionar a las caricias. Lo estaba masajeando con fuerza, incluso me hacía un poco de daño, pero me gustaba. Rápidamente me quitó la camiseta. Cuando se inclinó para besarme de nuevo, sentí su pecho contra el mío. Me estremecí y Raquel lo notó. Se arrebujó contra mí y me paseó las tetas desde la cintura a la cara. Al llegar a mi boca, me sentí como un bebé ávido de leche y empecé a subcionar como si en ello me fuese la vida. Noté como se agrandaba y endurcía el pezón dentro de mi boca.


.- Sigue. Sigue así. Me estas poniendo a cien.


Se puso de pié y rápidamente se quitó la falda y las braguitas. De nuevo se sentó encima de mí y su desnudez me fascinó. Yo la había visto desnuda cientos de veces, pero ésta vez estaba más desnuda que nunca. Me di cuenta de inmediato. Su desnudez se reducía a su sexo.


.- ¿Te gusta? Es bonito verdad.


Se abrió más de piernas y me lo presentó en primer plano. Con sus dedos lo abrió. Era tan rosado como sus pezones y aparecía húmedo y grande. Se acarició el clítoris y apareció como por encanto. Lo pellizcó unas cuentas veces y todo su sexo pareció agrandarse. Deslizó su dedo anular a lo largo de los labios y por arte de magia desapareció ante mis ojos en la profundidad de su vagina. Lo hizo despacio, como con pereza, como para enseñarme cómo lo tenía que hacer. Una vez. Otra vez y otra y otra.


.- Quítate los pantalones que tengo ganas de vértelo.


Ya me lo había visto muchas veces y sin embargo ésta era la primera . Lo sabía, ésta era la primera vez.


Atropelladamente me quité los pantalones y el tanga. Una vez desnuda, se arrodilló a mis pies y me los empezó a acariciar. No tenía prisa y en cada dedo se llevó su tiempo. Uno a uno los acariciaba, estiraba, besaba y chupaba. Cuando se los metía en la boca, notaba su lengua caliente como pasaba una y otra vez, como si chupase un caramelo. En un momento empujó los pies hacia arriba y doblándome las piernas se abrazó a mis rodillas. Me las empezó a besar y con un movimiento lento me hizo separarlas. Cerré los ojos y me propuse sólo sentir. Sentir como su lengua se deslizaba a lo largo de mis muslos hasta llegar a mi sexo. Me agarré a su pelo como quien se agarra a una tabla de salvación. Su boca buscaba llenarse del puding en que se estaba convirtiendo. Cuando su lengua quería meterse dentro, los músculos de mi vagina empezaron a contraerse y expandirse sin control alguno.


.- Raquel, voy a correrme. Sigue. Sigue así. No pares. Méteme la lengua. Deprisa, más deprisa. Ahora.


Grité. Grité fuerte y me corrí. Un orgasmo largo e intenso me recorrió toda la columna vertebral.


Dejé caer pesadamente las piernas. De nuevo sentí el fresco de las losas del suelo que me devolvió a la realidad. Tenía a Raquel a mi lado apremiándome a terminar mi parte del juego. Me volví hacia ella y le besé en la boca. Lo hice con ganas, a conciencia. Lo notó y respondió jadeando como un perro. Mi mano se deslizó hacia su sexo.


.- Acaríciamelo. Fuerte, más fuerte. Deprisa, méteme los dedos.


Definitivamente ya no sabía nada de lo que estaba ocurriendo, pero lo cierto es que mis dedos se deslizaron dentro de ella con toda facilidad.


.- Aprieta fuerte. Métemelos otra vez. Deprisa, deprisa, deprisa, más fuerte. En el clítoris, acariciame el clítoris. Así, más, más, más. ¡Ahora!


Terminó hecha un ovillo, con mi nmano en su sexo y las suyas sujetándola para que no se moviese.


.- ¿Te ha gustado, Amparo?


.- Sí, pero no lo volveremos a hacer.


Nunca lo hemos vuelto a hacer y seguimos siendo las mejores amigas del mundo.

DE NUEVO AL TAJO

Despues de unos meses de intenso trabajo y una vaguería escritora aún mayor, me reencuentro conmigo misma y prometo escribir de nuevo.
Me gusta hacerlo. Me siento bien cuando transmito ideas, pensamientos, sentimientos.
Enseguida vuelvo.

sábado, 19 de mayo de 2007

NO SE PUEDE SER POBRE

¿Sabeis que no se puede renunciar a los dividendos de las acciones?


Al principio de año, la Mutua Mapfre se transforma en S.A. y conforme a ley, todos los clientes que en realidad éramos mutualistas, recibimos las acciones que nos correspondían, 23 títulos.


Me sentí feliz. ¡Por fin soy capitalista! Yo que en mi vida he tenido un duro era propietaria de una parte de una gran empresa. En mi banco, amablemente se ofrecieron a hacerse cargo del depósito. Me olvidé del asunto.


Al poco me llega un cargo de 7,51 € por gastos de tramitación. ¡Pero si yo no quiero que me tramiten nada! Quieras o no eres tramitada y te cobro 7,51 €. Bueno, todo sea por ser capitalista.


El otro día me llega una notificación del banco. ABONO DE RENTAS, DIVIDENDO A CUENTA.


¡Ya llegó mi gran momento! Voy a recibir mi dinero.


¡¡¡Me pagan la increible cantidad de CINCO céntimos por título!!! Total 1,15 €. Y yo que pensaba irme a cenar com mi chico esa noche.


Pero he aquí que la cosa no termina en eso. Sigo leyendo y la notificación me dice que Hacienda me retiene 0,21 € en concepto de impuestos sobre la renta. ¿Qué renta, me pregunto? Bueno, me quedan 0,94 céntimos, para un café.


¡¡¡INOCENTE!!! El banco, mi amable banco, también quiere pillar cacho. Me cobra 0,50 céntimos por comisión, 0,30 céntimos por correo y me retiene el 16 % de IVA de la comisión y del correo, 0,13 céntimos. Total 0,93 céntimos. Restado de los 0,94 me ingresa la bonita cantidad de: ¡¡¡ UN CÉNTIMO!!!


RESUMEN: Hacienda cobra 34 veces más que yo y mi amable banco 80 veces más que yo.


Me lo pienso y digo:


.- Para un céntimo de mierda que se lo metan en el culo.


Con toda mi dignidad en lo más alto me dirijo al banco y les espeto:


.- Devolver éste ingreso. No quiero nada y renuncio a mis dividendos.


Mi orgullo estaba salvado.


.- Maruja, lo siento pero eso no es posible. He consultado con Madrid y me han dicho que legalmente no es posible.


.- Pues regalo mis dividendos a una ONG.


.- No creo que te lo admita. Esto es un regalo envenenado y no creo que nadie lo quiera.


.- ¿Y qué puedo hacer?


.- Sólo tienes dos opciones: O sigues tal cual, o vendes las acciones.


Despues de pensarlo un momento y con el ánimo derrotado, les comunico mi terrible decisión


.- Vendo.


Salí del banco con la sensación que eso de ser capitalista, sólo está hecho para los ricos.

viernes, 13 de abril de 2007

¡QUE DURO ES SER TURISTA!



Estas pascuas y durante ocho días, he sido turista.

Por circunstancias de la vida, mi chico y yo nos vimos embarcados en uno de esos viajes organizados, que con gran profusión de colores y ruidos de trompetería, anuncian las agencias. La verdad es que, inocente de mí, me ilusionó la idea. Ocho días de relax, viendo cosas nuevas, conociendo culturas diferentes y la experiencia de convivir con otras personas en situaciones distintas, me resulto muy atractiva.

La sorpresa me la llevé en la misma agencia. El atildado y guapo joven que nos atendió, prototipo del comercial dinámico y agresivo, nos hizo caer del guindo en el que nos habíamos subido al leer los magníficos y descriptivos catálogos que, previamente nos había proporcionado.

Del precio colocado en primera plana, nada de nada. Después de misteriosos cálculos, sumas de fechas e inflación del precio del petróleo (la culpa siempre la tiene el petróleo) el precio final aparece mágicamente aumentado en un 30%. No importa, todo sea por viajar.

Desde el mismo momento que conocí la fecha de salida, no dejó de pasar por mi mente el fantasma del avión. Si la naturaleza no nos ha dado plumas, por qué nos empeñamos en torcerla. Le tengo pánico a los aviones.

Llegó el gran día. Tras dos noches sin dormir y una buena dosis de Tanagel, nos dispusimos a embarcar en semejante artilugio. Aquello era enorme.

.- Esto es imposible que pueda mantenerse en el aire, pensaba yo. Con lo blanditas que son las nubes.

Nos recibieron dos sonrientes señoritas que, amablemente, nos invitaron a pasar. Esa actitud me tranquilizó un tanto, pues parecía que regalaban tranquilidad. Vana pretensión. Nada mas sentarnos y en una jerga incomprensible, nos hacen ver lo que nos espera.

Al horrible monstruo le van a caer todos los males del Averno. Se le van a abrir boquetes por todas partes y por tanto, debemos ir atados y bien atados a unos horribles asientos en donde a duras penas puedo hacer descansar mis honorables posaderas. Cuando por culpa de no se qué lluvia de meteoritos nos hayamos convertido en un queso de Gruyere, vamos a sentir como si un sátiro nos estrangulase y poco a poco notaremos como la vida se nos escapa. No hay que preocuparse. Por arte de birli birloque, aparecerán unas mascarillas que nos insuflarán el oxígeno salvador y nos mantendrán con la lucidez suficiente como para darnos cuenta del formidable batacazo que nos vamos a dar. Tampoco hay que preocuparse. Nos indican que es mejor taparse la cara con una almohada para no ver nada. Y que sea lo que Dios quiera.

Comienza el vuelo y, milagrosamente, aquello se eleva. Es más: ¡Se eleva y se mantiene! Una vez más la naturaleza me sorprende. La naturaleza y aquellas amables señoritas que, acarreando un armarito con ruedas, reparten una misteriosa cajita y un vaso, de plástico, con un líquido color butano. Mi vecino de asiento, con el que ya me he peleado cinco veces por el reposabrazos, con aire experto me aclara que es la comida. Levanto la tapa con fruicción (desde hace dos noches no he probado bocado) y me encuentro con unos paquetitos envueltos en plástico que aparentemente se asemejan a alimentos. Efectivamente, cuando lo pruebo, mis sospechas se confirman. Aquello es una purga que con la mejor de mis sonrisas se lo devuelvo a la azafata.

Pasadas unas horas y después de tomar tierra (afortunadamente solo es una forma de hablar) previo pago de la entrada para pasearse por el país, nos van dejando en los hoteles como si fuésemos maletas. A dos camaradas, a estas alturas ya nos consideramos camaradas, se las han perdido y su desolación es total. Se encuentran como vacíos y a los demás nos parece como si hubiesen perdido a un ser querido. Nos sentimos solidarios y les ofrecemos no solo nuestro apoyo moral si no incluso nuestras más preciadas prendas.
Una vez instalados en la habitación, comprobamos las excelencias de la misma. El aire acondicionado no va, la nevera está vacía y el grifo del agua caliente se atasca cada vez que intentas abrirlo.
En el primer sueño, suena furioso el timbre del teléfono y una voz cálida me dice que debo levantarme. Incrédula, miro el reloj y veo la hora. ¡¡Son las cinco y media de la mañana!! Nos espera una excursión para ver unos parajes únicos en el mundo. Después de tres horas y media de autobús y cincuenta minutos por veredas de cabras, llegamos a un lugar abarrotado de gente, en donde para ver cuevas y piedras tenemos que esperar turno. La Naturaleza con ticket de entrada. Literal. Comemos un pic-nic (lo de comer es un eufemismo) y nos trasladan a ver la artesanía local. Un ejército de personas nos rodean y pretenden que compremos el país entero y parte de china, pues con gran sorpresa descubrimos que la mayoría de la auténtica artesanía local está hecha en el lejano oriente.
Pensé que éste primer día se trataba de una excepción y el transcurso de los siguientes sería plácido y relajado. Vano intento. El frenético ritmo de los siguientes fue "in crescendo" hasta llegar a una especie de oposición para ingresar en los marines americanos. Pese al intento de los guías de aniquilarnos a base de madrugones, ventas artesanales vespertinas y demostraciones folclóricas nocturnas, no pudieron con nosotros.
A estas alturas de viaje estábamos todos clasificados. El aprendiz de animador que por cualquier método, lícito o ilícito, intenta colocarte el chiste patoso que nunca sabe como acaba. La "destripacompras", que siempre te enseña el objeto inútil que has comprado para regalar a nadie, a mitad de precio que tu has pagado por él. El listillo que dice llevar viajando toda la vida y pretende llevar al grupo al mejor restaurante de la ciudad de turno. La "todoestamal", que nada está a su gusto y que como en España ni hablar. En fin, toda una fauna encerrada en un universo tan pequeño como es un autobús de cincuenta plazas.
Si esta actividad frenética no pudo con nosotros, otro negociado fue el de la comida. Tras una decena de almuerzos y cenas mi cuerpo serrano dijo basta. La efectividad purgante se presentó con todo su poderío y yo pensé que no solo iba a dejar recuerdo escatológico, si no que mis maltrecho huesos descansarían por siempre en tierra de infieles. Por ser malantía vergonzante la llevaba con discreción, pero al sincerarme con una compañera, descubrí con gran consuelo que era la víctima número veintitrés. El turco no pudo con nosotras, vengándose en cambio con su comida.
Ya casi al extremo de nuestras fuerzas, nos llegó la buena nueva del regreso. Había perdido la esperanza de la vuelta al hogar, cuando nos avisaron que nuestro próximo destino era el aeropuerto. No me importó el último esfuerzo que supuso el acarreo, una vez más, de nuestras maletas. La meta estaba cercana y solo soñaba con el reparador descanso del regreso al trabajo. La cara de todos nosotros reflejaba la felicidad del fin de la aventura. De todos no. Dos compañeros seguían llorando la pérdida de sus maletas, vestidos como para el carnaval y preguntándose por qué a ellos.
Dura vida la del turista

jueves, 29 de marzo de 2007

NO NOS TOQUEIS MAS LOS HUEVOS


Corren malos tiempos para la libertad.
De un tiempo a esta parte, se han propuesto tocarnos los huevos diciéndonos qué tenemos que pensar, qué leer, qué ver, qué escuchar, qué hablar, menos qué tocar, que son ellos los que nos los tocan.
Las instituciones políticas, económicas, sociales y religiosas, que se creen el ombligo del mundo, se permiten el lujo de coartarnos la libertad para hacerse con nuestras vidas y haciendas, con un descaro que supera en la indecencia y con una necedad propia de su ínfima talla personal.
Goebbels consiguió verdades a base de repetir mentiras hasta la saciedad. Se ve que todos estos han aprendido bien la lección y nos quieren hacer comulgar con ruedas de molino.
¿Es tan importante que De Juana esté en un hospital de Euskadi? ¿Es tan importante que a Otegui no lo acusen de todos los males del mundo? ¿Existe algo fuera de Euskadi?
A mi no me importa nada de eso y mucho menos la manipulación que se hace de todas esas cosas.
¿Habeis visto los trozos de España? Yo no he encontrado ninguno.
¿A alguno de vosotros os han dado vuestra parte? Me refiero a lo que nos toca de la venta de Navarra. Espero que mi parte no se la gasten en turrón.
Si algo es imprescindible para el mantenimiento de un estado democrático, es la libertad de expresión. La diversidad de opiniones expresadas en libertad, hacen que quien tiene que tomar decisiones las tome pensando en el bien común y no en el propio. La espada de Damocles de la opinión pende sobre la cabeza de los políticos, y saben que caerá sobre ellos si mienten o actúan contra el pueblo. Sin una prensa libre, los políticos camparán a sus anchas. No se puede permitir ninguna presión sobre ningún medio de comunicación. Ni de una tendencia ni de otra. Los medios de comunicación son los voceros del pueblo.
Y ahora lo que de verdad importa.
¿Cuantos médicos van a incorporarse a la sanidad pública?
¿Cuantas escuelas van a crearse?
¿Cuanto presupuesto van a tener las autopistas?
¿Cuanto para la red viaria?
¿Cuantos puestos de trabajo serán estables y decentemente pagados?
¿Cuanto aumentarán las pensiones?
¿Cual será la ayuda para las familias?
Y así suma y sigue.
¡No nos toqueis más los huevos!

miércoles, 21 de marzo de 2007

PILLADOS

Así nos quedamos mi chico y yo el lunes, en un parque de Burgos.

jueves, 8 de marzo de 2007

DÉJANOS CAER EN LA TENTACIÓN

¿Habrá algo más divertido que el pecar o lo que engorda?
Siempre he dicho que las niñas buenas van al cielo, pero las malas van a todas partes. Y yo quiero ir a todas partes.
No os equivoquéis. No fue una manzana que fue un pepino.
El viernes, en la frutería, estaba escogiendo cuidadosamente un hermoso pepino.
.- Quizás no tan grande, no seas ansiosa, pesé.
Tomé otro más pequeño y lo sopesé. Era brillante y perfectamente modelado.
.- ¿Te gusta? le pregunté a otra chica que elegía unas manzanas.
.- Me parece precioso, pero a mí me gustan un poco más grandes.
Llevaba en las manos dos manzanas rojas, brillantes y deliciosamente frescas, que invitaban a acariciarlas, a darles pequeños mordisquitos y esperar que el jugo cayese por la comisura de los labios hasta gotear por el pecho.
.- Esa boca está hecha para pecar, pensé.
Me centré en mi trabajo y continué con la elección. Sabía que era muy importante y no quería cometer ningún error.
.- Tiene que estar fresco y terso y con este tamaño yo me apaño muy bien.
.- Pues yo insisto que me gustan un poco más grandes. El tamaño sí que importa, dijo estallando en una carcajada.
Lo coloqué cuidadosamente en la cesta evitando que se golpeara.
.- Los pepinos golpeados se ablandan y pierden tersura y en estos momentos lo necesito bien duro y bien fresco.
.- A mi también me gustan así.
.- Es que este fin de semana voy a estar sola y mi chico no puede comerlos. Se pasa todo el día repitiéndole, así que aprovecho cuando el no está para llenarme la ensalada de pepino y comerme uno enterito.
.- Adios.
.- Hasta luego.

sábado, 3 de marzo de 2007

¡HAY QUE SACARLOS!

¡Hay que sacarlos! Incluso a "hostias" pero hay que sacarlos como sea.
Desde que pierden el dinero de las limosnas a espuertas en las operaciones de ingeniería financiera y clientes en las iglesias, la Conferencia Episcopal no sabe que hacer para recuperar peso económico, político y social dentro de una sociedad española que, cada vez más, le da la espalda a esos especuladores de vidas y haciedas en que se han convertido los altos dirigentes de la Santa Madre Iglesia.
¡Váyase señor Obispo, váyase!
Váyase de la escuela. Váyase de la Bolsa. Váyase de la política. Váyase de nuestras conciencias. Váyase de nuestras vidas.
Y si no se va lo sacaremos

jueves, 1 de marzo de 2007

DEL PISUERGA Y DE VALLADOLID


Aprovechando que el Pisuerga pasa por Valladolid...
Los de la globalización acaparan
Los de la ETA matan
El PSOE se achanta
La Santa Madre Iglesia despide
El PP busca tramas
Bush busca armas
Amparo se enamora
El lagarto llora
Federico resucita
Los sables ganan
Los poetas pierden
Los ricos suben
Los pobres bajan
Los ríos mueren
Los mares suben
El aire baja
Y sin embargo cuando escuchas Mediterráneo, te entran ganas de vivir.

viernes, 23 de febrero de 2007

PECADORAS A LA CALLE


Así han recibido los profesores de religión la noticia de que el Tribunal Supremo, avala el despido de una trabajadora por vivir con un hombre que no es su marido.
La sentencia los ha dejado con el culo al aire.
Yo sé que el Secretario General del PSOE todavía tiene la esperanza de entrar bajo palio en la catedral de Toledo el día de Corpus Cristi.
Todavía está pensando la izquierda española en que hacer con la religión. Piensan más en los votos que en la Constitución.
¡Que se enteren! Este es un país láico y como tal debe funcionar, si no que se cambie la Constitución. Pero no se atreverán, les pesa demasiado el valor para aplicar la Constitución.
En éste momento, el arzobispado de cada diócesis está en condiciones de echar a la calle a trabajadores pagados por el Estado por el mero hecho de llevar una falda corta, según su criterio, ser homosexual por supuesto, o tomar una caña. Estos casos reales que se habían ganado en los tribunales más cercanos, en cuanto lleguen al Supremo se van a perder.
Si los profesores de religión deben llevar una vida privada acorde con su docencia, me pregunto que va a hacer la Conferencia Episcopal con sus curas, obispos y demás cargos eclesiásticos que alivian sus bajos instintos violando niños, conviviendo con barraganas o limpiando tuberías en burdeles de mala muerte. O de buena. ¡Será por dinero!
¿Y qué harán con sus ecónomos? Esos que se dedican a especular con el dinero de las limosnas.
La escuela es para formar y educar. La religión entra en el terreno de lo privado y debe de sacarse de las escuelas. Su sitio está en las iglesias, las mezquitas o las sinagogas. En definitiva en los lugares de culto correspondientes.
El que quiera religión que se la pague y esos trabajadores deben estar siempre bajo el paraguas de la legislación laboral vigente.
¿Qué tienen que decir los sindicatos?
Creo que el Tribunal Supremo se ha equivocado, y el acatamiento de su sentencia no quita para suponer que no han pensado en los derechos de los trabajadores y sí en el poder de la Santa Madre Iglesia.
Estamos a un paso de volver a la Santa Inquisición

martes, 20 de febrero de 2007

NO PASA NADA

Hoy he dicho que me gustan las chicas.
¿Sabes lo mejor?
Que el cielo no se ha desplomado sobre mi cabeza.

lunes, 19 de febrero de 2007

SI LOS CURAS COMIESEN CHINAS DEL RIO, NO ESTARÍAN TAN GORDOS LOS "TÍOS JODÍOS"

La Conferencia Episcopal Española es una institución que se cree que tiene derecho a decidir sobre vidas y haciendas de todos los españoles. Todavía no se han dado cuenta que en éste país, millones de ciudadanos somos ateos, agnósticos, judíos, budistas, nada o simplemente nos importa una higa lo que diga cualquier religión, pseudoreligión o secta.
Bajo ésta premisa, que hacen desde los púlpitos pontificando qué tenemos que hacer TODOS los ciudadanos con respecto al aborto, divorcio, matrimonio, formación y cualquier otro asunto moral privado.
Si su reino no es de éste mundo, que hacen indicando qué se tiene que hacer en materia política terrenal con los estatutos de autonomía, políticas del agua, eutanasia o legislación laicista del Estado, incluso manifestándose en cabeza con pancarta y todo.
Como ciudadanos de a pie tienen todo el derecho del mundo a manifestar su opinión y a defenderla con todos los argumentos a su alcance, pero como colectivo religioso sólo les permito que se dirijan a sus seguidores.
Dedíquense a sus misas, rosarios y beatas y olvídense de los que no queremos saber nada de sus sacristías.

sábado, 17 de febrero de 2007

DONDE HAY PELO... ¿HAY ALEGRIA?

Mi chico tiene una librería.
Una mañana entró una señora de unos sesenta años y le pidió un metro de plástico para forrar libros.
.- Es que mi marido tiene almorranas.
Debió de poner tal cara de extrañeza que la mujer sintió necesidad de dar explicaciones.
.- Es que de vez en cuendo mancha un poco y con el plástico no traspasará al colchón.
.- No señora, si no me tiene que explicar nada pero ¿Usted conoce los empapadores que se utilizan en los hospitales?.
.- A mi me han dicho que le ponga el plástico.
Intuyendo una conversación kafkiana de las excelencias entre los empapadores y el plástico forralibros, mi chico optó por la retirada.
.- Un Euro señora.
La cosa quedó así y no hubo más.
Al día siguiente volvió la señora.
.- Me das otro metro.
.- ¿Ya lo ha gastado? le preguntó mi chico.
.- Pues sí. Pero esta vez no voy a quitar el papel.
.- ¿ ?
.- Es que no sabes lo que ha sufrido el pobrecico cuando se lo he arrancado del culo. Le he dejado los pelendengues como los carrillos de un niño.
A mi chico le encanta que yo vaya depilada. En realidad lo que le gusta es rasurarme. Ya me lo dijo al poco de hacernos novios (me gusta la palabra "novios")
.- Maruja, una de mis fantasías es rasurarte el pubis.
También me gusta la palabra "pubis". ¿No os pone? Pubis, pubescente, pubertad, pubescencia. Definitivamente me pone.
Yo me depilaba las ingles y algo por arriba. La "frontera" del biquini.
Tomándomelo como otro juego erótico más, le dije que sí.
Lo cierto es que fue y sigue siendo una experiencia magnífica que siempre termina en un polvo excelso.
Pero anécdotas aparte, la cuestión es: Con o sin. ¿Cuándo, cómo, dónde? y sobre todo: ¿Por qué?
A mi los tíos me gustan con pelo. Sin pasarse pero con pelo. Tengo un amigo que nace tres días más tarde y nace mono. ¡Tampoco es eso! Pero pelo en pecho y en el pubis (otra vez la palabreja) me encanta.
En las tías me gusta con una crestita recortada y en el resto nada. Cuando no toca "fígaro, fígaro" siempre lo llevo así. ¿Cuándo? En verano más que en invierno. ¿Dónde? Si toca jugar, en su piso o en el mío y si es necesidad, nadie mejor que una profesional.
Pero la pregunta clave es por qué.
Sólo conozco un chica que no se depile las axilas. Las demás todas, y la respuesta principal siempre es la misma: Por estética.
.- No me gusta que se me vean los pelos en el sobaco.
Y si los del chichi no se te ven ¿Por qué te lo depilas? ¿Será una cuestión geográfica? ¿Es igual el Norte que el Sur?
Por higiene. Le gusta a mi chico. Le gusta a mi chica. Por si acaso. Me lo come mejor. Yo no me lo depilo. Yo lo justo (Que será lo justo, me pregunto) Sin, es de guarras. Con, es de guarras. Soy muy joven. Soy muy mayor.
Respuestas para todo. En definitiva:
Donde hay pelo...¿Hay alegría?

viernes, 16 de febrero de 2007

DE TETAS Y DE POLLAS

Si el misterio de la Santísima Trinidad es grande, nada tiene que ver con el enigma de aquel verano en que todas las tías de mi clase regresaron con las tetas como melones. O al menos así me lo pareció a mí.
Recuerdo perfectamente a Amparo. Siempre habíamos sido amigos y ahora, aún lo somos más si cabe. La dejé en junio en Castellón de la Plana y apareció en Septiembre regresando de los Pirineos.
.- ¡Qué tetas Amparo!
No me lo podía creer, y lo malo es que no me explicaba qué, cuando, ni cómo había ocurrido semejante metamorfosis.
.- ¡Cálate imbécil!
¿Eso puede ocurrir? pensaba entre mí. Como es posible que en un verano les crezcan las tetas.
Cuando empecé a comentarlo con los compañeros ninguno se explicaba esa transformación, y los primeros días tratábamos inútilmente en buscar explicaciones razonables.
.- Se las frotan con cebolla. Me lo ha dicho una prima mía que me las ha enseñado.
.-¡Mentiroso! le gritamos llevándose una ración de collejas.
.-¡ Yo creo que éstas se ponen relleno. No es posible que les crezcan tanto.
.- ¿Llevarán sujetador?
El sujetador era el sello de calidad que certificaba el paso de niña a mujer. Nuestro mayor interés, al principio, era tratar de averiguar feacientemente que llevaban sujetador. Pero rápidamente pasabamos del continemte al contenido.
Yo veía a Amparo como muy mayor y se portaba conmigo como si le diese verguenza que la vieran en mi compañía.
.- Es que éste verano he salido con un chico. Tiene 17 años y me ha besado. Con lengua.
.- ¿Con qué lengua?
.- Tu no lo entiendes. Eres demasiado pequeño.
Tras esa conversación me costó tres años recuperar la normalidad de mi relación con ella.
Sólo se me ocurrió decirle que si a los tíos nos creciese la polla en un verano yo le diría a mi madre:
.- ¡MAMA, ESTE AÑO APÚNTAME A BALLET!

EL VIENTO DE LA ROSA

Me gusta el viento.Hace poco me di cuenta de su presencia. Siempre lo intuyes, siempre está en tu vida, pero solo en un momento determinado se te hace presente.
Apareció por casualidad. El suave y cálido Xaloc vino del Sur, con reminiscencias árabes, como pidiendo permiso y sin querer molestar. Suave, con maneras y atento al menor movimiento de las velas.
Quiere conocerlo todo. Se pasea por el barco. Todo lo ve. Todo lo mira y te susurra su alma, porque este viento tiene alma. Navegas por su mar y te quiere conocer. Te envuelve con su cálido abrazo. Se ciñe a tu cuerpo queriendo ser tú, queriendo confundir sus sentimientos con los tuyos.
Es mujer, éste viento es mujer. Cierro los ojos y la suave brisa se hace sentimiento de mujer.
Ríe, éste viento ríe cuando sale a borbotones toda la felicidad que es capaz de soportar. Es tan feliz que le duele serlo. Este viento. Esta mujer.
Llora. Llora la amargura de las aguas tormentosas que agita con sus sentimiemntos heridos. Se convierte en Mistral gélido, viento del Norte que todo lo arrasa sin sentido y sin pensar.
La veo llegar. Su pecho pequeño se agita al unísono de los jadeos por el esfuerzo realizado. Es el viento. Viene de muy lejos, por el mar que moja sus pies en tierra de princesas mágicas. Este viento es mujer. Es una princesa Maya que desciende majestuosa por las escaleras. Su tocado de plumas se agita con el viento. Se abre el manto y se abre la pasión.
Desborda pasión. Tiembla su desnudez en brazos de otro viento y lo atrapa para sí. Ni un sólo aliento se le escapa. Es egoista del placer y del amor. Absolutamente egoista. Lo quiere todo y lo da todo mientras hace esfuerzos inútiles para retener un viento que no es suyo.
El viento, otra vez el viento. Fresco Levante que todo lo renueva. Se ciñe a las velas y como bálsamo curativo lleva siempre a puerto seguro.
Viento del Este, viento del Oeste, que todo lo lleva y todo lo trae, se mete en vidas y corazones dejando huellas perennes en viejas rocas tendidas al sol de invierno.
Y el viento eres tu.