PECADORAS A LA CALLE

Así han recibido los profesores de religión la noticia de que el Tribunal Supremo, avala el despido de una trabajadora por vivir con un hombre que no es su marido.

La sentencia los ha dejado con el culo al aire.

Yo sé que el Secretario General del PSOE todavía tiene la esperanza de entrar bajo palio en la catedral de Toledo el día de Corpus Cristi.

Todavía está pensando la izquierda española en que hacer con la religión. Piensan más en los votos que en la Constitución.

¡Que se enteren! Este es un país láico y como tal debe funcionar, si no que se cambie la Constitución. Pero no se atreverán, les pesa demasiado el valor para aplicar la Constitución.

En éste momento, el arzobispado de cada diócesis está en condiciones de echar a la calle a trabajadores pagados por el Estado por el mero hecho de llevar una falda corta, según su criterio, ser homosexual por supuesto, o tomar una caña. Estos casos reales que se habían ganado en los tribunales más cercanos, en cuanto lleguen al Supremo se van a perder.

Si los profesores de religión deben llevar una vida privada acorde con su docencia, me pregunto que va a hacer la Conferencia Episcopal con sus curas, obispos y demás cargos eclesiásticos que alivian sus bajos instintos violando niños, conviviendo con barraganas o limpiando tuberías en burdeles de mala muerte. O de buena. ¡Será por dinero!

¿Y qué harán con sus ecónomos? Esos que se dedican a especular con el dinero de las limosnas.

La escuela es para formar y educar. La religión entra en el terreno de lo privado y debe de sacarse de las escuelas. Su sitio está en las iglesias, las mezquitas o las sinagogas. En definitiva en los lugares de culto correspondientes.

El que quiera religión que se la pague y esos trabajadores deben estar siempre bajo el paraguas de la legislación laboral vigente.

¿Qué tienen que decir los sindicatos?

Creo que el Tribunal Supremo se ha equivocado, y el acatamiento de su sentencia no quita para suponer que no han pensado en los derechos de los trabajadores y sí en el poder de la Santa Madre Iglesia.

Estamos a un paso de volver a la Santa Inquisición

NO PASA NADA

Hoy he dicho que me gustan las chicas.
¿Sabes lo mejor?
Que el cielo no se ha desplomado sobre mi cabeza.

SI LOS CURAS COMIESEN CHINAS DEL RIO, NO ESTARÍAN TAN GORDOS LOS "TÍOS JODÍOS"

La Conferencia Episcopal Española es una institución que se cree que tiene derecho a decidir sobre vidas y haciendas de todos los españoles. Todavía no se han dado cuenta que en éste país, millones de ciudadanos somos ateos, agnósticos, judíos, budistas, nada o simplemente nos importa una higa lo que diga cualquier religión, pseudoreligión o secta.
Bajo ésta premisa, que hacen desde los púlpitos pontificando qué tenemos que hacer TODOS los ciudadanos con respecto al aborto, divorcio, matrimonio, formación y cualquier otro asunto moral privado.
Si su reino no es de éste mundo, que hacen indicando qué se tiene que hacer en materia política terrenal con los estatutos de autonomía, políticas del agua, eutanasia o legislación laicista del Estado, incluso manifestándose en cabeza con pancarta y todo.
Como ciudadanos de a pie tienen todo el derecho del mundo a manifestar su opinión y a defenderla con todos los argumentos a su alcance, pero como colectivo religioso sólo les permito que se dirijan a sus seguidores.
Dedíquense a sus misas, rosarios y beatas y olvídense de los que no queremos saber nada de sus sacristías.

DONDE HAY PELO... ¿HAY ALEGRIA?

Mi chico tiene una librería.
Una mañana entró una señora de unos sesenta años y le pidió un metro de plástico para forrar libros.
.- Es que mi marido tiene almorranas.
Debió de poner tal cara de extrañeza que la mujer sintió necesidad de dar explicaciones.
.- Es que de vez en cuendo mancha un poco y con el plástico no traspasará al colchón.
.- No señora, si no me tiene que explicar nada pero ¿Usted conoce los empapadores que se utilizan en los hospitales?.
.- A mi me han dicho que le ponga el plástico.
Intuyendo una conversación kafkiana de las excelencias entre los empapadores y el plástico forralibros, mi chico optó por la retirada.
.- Un Euro señora.
La cosa quedó así y no hubo más.
Al día siguiente volvió la señora.
.- Me das otro metro.
.- ¿Ya lo ha gastado? le preguntó mi chico.
.- Pues sí. Pero esta vez no voy a quitar el papel.
.- ¿ ?
.- Es que no sabes lo que ha sufrido el pobrecico cuando se lo he arrancado del culo. Le he dejado los pelendengues como los carrillos de un niño.
A mi chico le encanta que yo vaya depilada. En realidad lo que le gusta es rasurarme. Ya me lo dijo al poco de hacernos novios (me gusta la palabra "novios")
.- Maruja, una de mis fantasías es rasurarte el pubis.
También me gusta la palabra "pubis". ¿No os pone? Pubis, pubescente, pubertad, pubescencia. Definitivamente me pone.
Yo me depilaba las ingles y algo por arriba. La "frontera" del biquini.
Tomándomelo como otro juego erótico más, le dije que sí.
Lo cierto es que fue y sigue siendo una experiencia magnífica que siempre termina en un polvo excelso.
Pero anécdotas aparte, la cuestión es: Con o sin. ¿Cuándo, cómo, dónde? y sobre todo: ¿Por qué?
A mi los tíos me gustan con pelo. Sin pasarse pero con pelo. Tengo un amigo que nace tres días más tarde y nace mono. ¡Tampoco es eso! Pero pelo en pecho y en el pubis (otra vez la palabreja) me encanta.
En las tías me gusta con una crestita recortada y en el resto nada. Cuando no toca "fígaro, fígaro" siempre lo llevo así. ¿Cuándo? En verano más que en invierno. ¿Dónde? Si toca jugar, en su piso o en el mío y si es necesidad, nadie mejor que una profesional.
Pero la pregunta clave es por qué.
Sólo conozco un chica que no se depile las axilas. Las demás todas, y la respuesta principal siempre es la misma: Por estética.
.- No me gusta que se me vean los pelos en el sobaco.
Y si los del chichi no se te ven ¿Por qué te lo depilas? ¿Será una cuestión geográfica? ¿Es igual el Norte que el Sur?
Por higiene. Le gusta a mi chico. Le gusta a mi chica. Por si acaso. Me lo come mejor. Yo no me lo depilo. Yo lo justo (Que será lo justo, me pregunto) Sin, es de guarras. Con, es de guarras. Soy muy joven. Soy muy mayor.
Respuestas para todo. En definitiva:
Donde hay pelo...¿Hay alegría?

DE TETAS Y DE POLLAS

Si el misterio de la Santísima Trinidad es grande, nada tiene que ver con el enigma de aquel verano en que todas las tías de mi clase regresaron con las tetas como melones. O al menos así me lo pareció a mí.
Recuerdo perfectamente a Amparo. Siempre habíamos sido amigos y ahora, aún lo somos más si cabe. La dejé en junio en Castellón de la Plana y apareció en Septiembre regresando de los Pirineos.
.- ¡Qué tetas Amparo!
No me lo podía creer, y lo malo es que no me explicaba qué, cuando, ni cómo había ocurrido semejante metamorfosis.
.- ¡Cálate imbécil!
¿Eso puede ocurrir? pensaba entre mí. Como es posible que en un verano les crezcan las tetas.
Cuando empecé a comentarlo con los compañeros ninguno se explicaba esa transformación, y los primeros días tratábamos inútilmente en buscar explicaciones razonables.
.- Se las frotan con cebolla. Me lo ha dicho una prima mía que me las ha enseñado.
.-¡Mentiroso! le gritamos llevándose una ración de collejas.
.-¡ Yo creo que éstas se ponen relleno. No es posible que les crezcan tanto.
.- ¿Llevarán sujetador?
El sujetador era el sello de calidad que certificaba el paso de niña a mujer. Nuestro mayor interés, al principio, era tratar de averiguar feacientemente que llevaban sujetador. Pero rápidamente pasabamos del continemte al contenido.
Yo veía a Amparo como muy mayor y se portaba conmigo como si le diese verguenza que la vieran en mi compañía.
.- Es que éste verano he salido con un chico. Tiene 17 años y me ha besado. Con lengua.
.- ¿Con qué lengua?
.- Tu no lo entiendes. Eres demasiado pequeño.
Tras esa conversación me costó tres años recuperar la normalidad de mi relación con ella.
Sólo se me ocurrió decirle que si a los tíos nos creciese la polla en un verano yo le diría a mi madre:
.- ¡MAMA, ESTE AÑO APÚNTAME A BALLET!

EL VIENTO DE LA ROSA

Me gusta el viento.Hace poco me di cuenta de su presencia. Siempre lo intuyes, siempre está en tu vida, pero solo en un momento determinado se te hace presente.
Apareció por casualidad. El suave y cálido Xaloc vino del Sur, con reminiscencias árabes, como pidiendo permiso y sin querer molestar. Suave, con maneras y atento al menor movimiento de las velas.
Quiere conocerlo todo. Se pasea por el barco. Todo lo ve. Todo lo mira y te susurra su alma, porque este viento tiene alma. Navegas por su mar y te quiere conocer. Te envuelve con su cálido abrazo. Se ciñe a tu cuerpo queriendo ser tú, queriendo confundir sus sentimientos con los tuyos.
Es mujer, éste viento es mujer. Cierro los ojos y la suave brisa se hace sentimiento de mujer.
Ríe, éste viento ríe cuando sale a borbotones toda la felicidad que es capaz de soportar. Es tan feliz que le duele serlo. Este viento. Esta mujer.
Llora. Llora la amargura de las aguas tormentosas que agita con sus sentimiemntos heridos. Se convierte en Mistral gélido, viento del Norte que todo lo arrasa sin sentido y sin pensar.
La veo llegar. Su pecho pequeño se agita al unísono de los jadeos por el esfuerzo realizado. Es el viento. Viene de muy lejos, por el mar que moja sus pies en tierra de princesas mágicas. Este viento es mujer. Es una princesa Maya que desciende majestuosa por las escaleras. Su tocado de plumas se agita con el viento. Se abre el manto y se abre la pasión.
Desborda pasión. Tiembla su desnudez en brazos de otro viento y lo atrapa para sí. Ni un sólo aliento se le escapa. Es egoista del placer y del amor. Absolutamente egoista. Lo quiere todo y lo da todo mientras hace esfuerzos inútiles para retener un viento que no es suyo.
El viento, otra vez el viento. Fresco Levante que todo lo renueva. Se ciñe a las velas y como bálsamo curativo lleva siempre a puerto seguro.
Viento del Este, viento del Oeste, que todo lo lleva y todo lo trae, se mete en vidas y corazones dejando huellas perennes en viejas rocas tendidas al sol de invierno.
Y el viento eres tu.